MEMÓRIAS DE INFÂNCIA: Uma história de amor por tecidos, linhas e agulhas

Quando eu era criança (lá nos meados do século passado) em quase toda a casa tinha uma máquina de costura, e mesmo que não tivesse, toda mãe costurava, ao menos, as roupinhas básicas para sua prole.

Eu me lembro nitidamente de uma vizinha que tínhamos, “Dona Cleide”, uma senhora simples, pessoa mais para calada, muito humilde, que tinha três filhas já mocinhas e um garotinho, “raspinha de tacho”, como ela dizia. Ela não tinha máquina de costura, e ainda assim fazia até mesmo as roupas de escola dos filhos, todas à mão.

Passei longas e deliciosas horas sentada ao lado dela, vendo-a costurar, ponto por ponto, com presteza e segurança, calmamente, sem pressa, como se cada um daqueles pontos fosse um doce beijo, um abraço apertado, um carinho feito no filho que mais tarde iria usar aquela roupa.

Eu tinha talvez uns 11 ou 12 anos, e adorava sentar-me ao lado da Dona Cleide, no terraço da casinha singela e muito limpa em que ela morava, costurando as roupinhas das minhas bonecas enquanto ela costurava para a família e me contava, algumas vezes com os olhos marejados, histórias sobre a sua infância na colônia de uma fazenda distante, onde fora criada, da qual ela sentia infinitas saudades e para qual, segundo ela, “ainda ia voltar antes de morrer”.

Na minha casa tínhamos máquina de costura: minha mãe costurava, assim como minha avó, assim também como a maioria das mulheres daquela época, todas instruídas desde meninas nas “habilidades do lar”, e muitas vezes eu propus para Dona Cleide que ela usasse a nossa máquina, que isso certamente agilizaria as costuras dela: mas ela sempre recusava.

Naqueles momentos eu tinha – e ainda tenho – a impressão de que ela sentia um infinito prazer em fazer ela mesma cada um dos pontos, com seus dedos já tão alquebrados pelas lutas do dia a dia, sabendo que aquela linha tão bem posicionada em pontos alinhados sobre o tecido, estariam segurando a roupa simples que envolveria em um abraço de mãe afetuosa, seus tão amados filhos.

Para os meus olhos infantis, a costura dela era perfeita e linda: pontos pequenos, todos do mesmo tamanho, tão simétricos e alinhados que mais pareciam um ornamento do que uma costura, como um colar de pequeninas pérolas ali posto sobre o tecido.

As casas dos botões eram feitas com um caseado tão bem feito que dava vontade de emoldurar e  colocar na parede. E ela mesma fazia os botões! Pegava aquela arruelas metálicas furadinhas no meio, cobria com o tecido,  costurava um pedacinho de tecido atrás para fazer o acabamento, depois fazia uma alcinha em caseado, para poder costurar os “botões“ nas roupas. Eu, claro, me encantava, e na minha profusa imaginação infantil, Dona Cleide era algum personagem mágico dos contos de fadas, disfarçado de dona de casa.

Alguns poucos anos depois minha família mudou-se de cidade, e nunca mais voltei a ver a Dona Cleide, mas a lembrança dela  ali sentada, pequenina, magrinha, sempre com um sorriso nos lábios e um lenço velho prendendo os cabelos que já se agrisalhavam, costurando  com tanto amor aqueles tecidos rústicos para vestir os seus filhos, é uma das mais doces e belas lembranças da minha infância. E é, possivelmente, um dos fatores que me fez crescer amando a costura, e principalmente: costurando com amor.

A costura é, ao meu ver, uma terapia, uma utilidade, uma necessidade, e por isso mesmo, uma forma concreta de amar a nós mesmos e ao nosso próximo.

No decorrer da minha vida, as minhas mãos vestiram meus filhos, vestiram meu netos, vestiram a mim, e a tanta gente que nem posso mais me lembrar, e eu nem ao menos sou costureira por profissão. Ponho-me a imaginar o tanto de alegria que as  mãos habilidosas de uma costureira profissional levam para tantas e tantas pessoas: que profissão iluminada!

Nunca fiz cursos sobre modelagem ou costura, possivelmente entendo menos do assunto do que algumas das pessoas que estão lendo essa crônica, mas costuro, e penso que costuro bastante bem, porque eu gosto, realmente GOSTO de costurar.

Tenho imenso prazer em pegar um tecido e sentir  entre os dedos a textura que ele apresenta; adoro sentir aquele cheirinho gostoso de tecido novo que acabei de comprar; fico completamente feliz  cortando cuidadosamente aquele pedaço de pano que irá se transformar em uma peça linda e útil! E imagino, nos meus sonhos de olhos abertos, que a pessoa que irá vestir aquela roupa se sentirá tão feliz em usá-la, quanto eu me sinto em fazê-la.

E quando costuro, enquanto a minha máquina vai traçando os pontos perfeitos e  simétricos que a tecnologia já permite, eu sempre lanço um pensamento ao passado, de agradecimento e amor à Dona Cleide, que docemente costurava à mão para suas crianças, que amava as agulhas, as linhas e os tecidos simples que permitiam que ela vestisse os seus filhos, que sempre me recebia com carinho e afetuosamente me chamava de “loira fadinha”, e a quem eu, menina sonhadora, chamava de “Dona Fada”.

Espero, Dona Cleide, que a senhora tenha finalmente podido voltar à fazenda da sua infância.

Obrigada a todos.

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